Sí señores. Volvemos a arremeter contra el tedio para seguir nutriendo -con el amor maternal propio de la Difunta Correa pero más parecido al de la philología– el diccionario iberoamericano de boludeces.

Así las cosas, y teniendo en cuenta el abrumador éxito que ha cosechado la entrega anterior, mantendremos el tono deportivo del relato para que sea un poco… menos algo.

Sin más preámbulos primaveriles, nos ponemos a ello.

En Argentina:

Después de haber parido el segundo tiempo, aderezado con la dudosa presencia del mediocampo y la inexistente sed de gloria de una delantera más bien de licencia, el equipo pareció haberse metido enterito en una baulera, a la espera de un milagro que mantuviese tapada la olla a presión. En el banco sobraban las golosinas y las picadas (total, para qué cuidarse si esto es un viaje sin retorno a la B); la imagen era tal que el técnico miró de reojo al preparador físico como dándole la orden de armar la parrilla ahí mismo y, ya que estamos, convidar choripanes al lineman. En fin, que la situación actual del equipo no se arregla ni con cinta scotch.

Después de haberse currado el segundo tiempo, aliñado con la dudosa presencia de la formación del medio y la inexistente sed de triunfo de una formación delantera más bien de excedencia, la equipación pareció haberse metido enterilla en un trastero, a la espera de un milagro que mantuviese tapado el cazo a presión. En el banquillo sobraban las chuches y los piscolabis (total, para qué cuidarse si esto es un viaje sin retorno al descenso); la imagen era tal que el entrenador miró de reojillo a su mano derecha como dándole la orden de montar la barbacoa allí mismo y, ya puestos, ponerle pinchos de chorizo al juez de línea. En fin, que la situación actual del equipo no se arregla ni con celo.