Los pelos de la peluca

Nunca entendí demasiado la acción de menospreciar. Será que en mis años mozos me han enseñado a erradicarla de mi memoria con todas las fuerzas. Y que ha funcionado. Para don Sigmund este aplastante “mandato” sería abrir la puerta de claras y futuras represiones. Para mí, un regalo.
Por eso, cuando escucho y observo desde el rincón -como el arpa becqueriana- las aseveraciones de superioridad proclamadas por una generación que poco tiene de propio y mucho de otros tiempos, se me pone la sangre a cien grados.
Ciertamente, yo también soy ya de otros tiempos. Yo también hice cosas y confeccioné recuerdos que hoy no son más que pinceladas anacrónicas de una infancia perdida. Sin embargo, la conciencia histórica y la pertenencia epocal no me otorgan el derecho de juzgar peyorativamente ciertos valores que en otros años fueron, incluso para muchos de los jueces, relevantes.
Sé que arrastramos una especie de misión colectiva e inconsciente. Que allá a lo lejos creemos en la necesidad de hacer las cosas un poco mejor de lo que las hicieron otros y antes. Resaca revolucionaria o consecuencia ilustrada, decida usté. Pero eso no significa menospreciar. El menosprecio histórico o personal tiene detrás un gran complejo de inferioridad que -como todos sabemos- no hace más que manifestar un constructo de soberbia soterrado.
Me da igual a estas alturas ser más o menos guay/cool/copado. Me dan igual las etiquetas posmodernas que sólo reemplazan otras amarillentas. Me da igual que me vean conservadora, anarquista, socialista o internacionalista. Me arrepía el pronto juicio y la palabra pedestalaria. La fe, ella sí que no admite motes. No le sientan bien, no le van. Me la quedo.
Sólo puedo mirarlos y ver la punta de una desesperación que hierve. De un terror violáceo al fracaso, al ridículo, al duro golpe del cemento en la caída. Sólo los veo arrancar “desesperadamente los pelos de su peluca”.
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Bla

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